Crearán máquinas autómatas
y casi todos querrán ser como ellas;
eficaces contra las lavandas
que antes se arrancaban.
Llenaremos el mundo de mutilación,
los sentimientos serán erratas,
desolación,desolación desolación.
Crearán máquinas autómatas...
mira bien en la universidad,
la gente zafia aspira a serlo
pide a grito evalúame.
Odio este entramado
prefiero la nada.
Crearán máquinas autómatas,
mi linaje lo quiere,
yo no sé ...
¿Vocaciones?
a mi no me preguntes eso.
Crearán máquinas autómatas
que regalen persevativos,
yo no tendré derecho a ellos
por perezoso;
el sistema es así.
Crearán máquinas autómatas,
y cuando terminen me perderé
¿Por cual país?
No está decidido...
Solo importa poseer al poderoso caballero.
Crearán máquinas autómatas
y yo tumbado en un diván
seré explorado;
¡un azeótropo colapsa el instinto animal!
Desviado y acácico perdido
cerraré las ventanas,
sin ganas de socavar mi mente;
demasiado caos para ello...
Crearán máquinas autómatas,
cuando lo hagan os las prestaré
mi hombro es laxo,
no puede cargar con peso.
Llamarme débil si queréis,
me es indiferente...
Crearán máquinas autómatas
y dejaré todo para jugar al póker.
Una bonita mirada no estaría mal
como compañera de apuestas
¡maldita espiral ludópata!.
Crearán máquinas autómatas,
pero yo seré un "superhombre"
y ¿estaré al margen de ello?
patochadas "Niestchanas"...
Dadme un golpe en la cabeza
para que pierda mi sensibilidad,
quiero ser simple
y correr insconcientemente.
lunes, 25 de abril de 2011
martes, 19 de abril de 2011
Un día de más
El sol me quema la piel.
Busco un refugio en el que ponerme a salvo;
vente.
Nos sentaremos en unos escombros de yeso
a fumarnos un rato de nuestra vida.
Más tarde pasearemos con unos rotuladores en la mano,
y escribiremos nuestros nombres por estas turbias paredes.
Inventémonos al fin, ¿tu a que te dedicas ficticiamente?,
elije solo mentiras, las ratas no nos conocen.
Somos los reyes ursupadores en este agujero,
y podemos exprimir al máximo nuestra neurosis,
me duelen los..., date prisa.
Un cáncer terminal no me hace parar de idealizar ¡joder!
Una tierra maquetada es al fin de cuenta esto,
todo está baldío fuera de ella.
El amor libre se nos convierte en un dogma moral
porque el mundo absorbe.
Retozemos un rato antes del que reloj biológico nos expulse,
y nos olvidemos.
Huidizos, hecatómbicos, ciegos , sin razón…
Así somos.
Locos en ¿una jauría de lujuria?
yo más inocente busco posarme por un tiempo infinito en tu médula.
Un sinfín de ruinas escatológicas
hace que sea difícil que parar al ras de los sentimientos,
al ras de la cinética de la coherencia,
al ras de nuestros rasurados pelos.
Es divertido ser público cuando tienes la capacidad de ello.
Las patologías huyen de ti,
pero nunca se van del todo.
Dentro de una comuna es múy fácil sentirse moderno,
la liberación del siglo veintiuno,
pura restricción encubierta de los sentimientos,
o falta de una real identidad;
yo que voy a saber...
Busco un refugio en el que ponerme a salvo;
vente.
Nos sentaremos en unos escombros de yeso
a fumarnos un rato de nuestra vida.
Más tarde pasearemos con unos rotuladores en la mano,
y escribiremos nuestros nombres por estas turbias paredes.
Inventémonos al fin, ¿tu a que te dedicas ficticiamente?,
elije solo mentiras, las ratas no nos conocen.
Somos los reyes ursupadores en este agujero,
y podemos exprimir al máximo nuestra neurosis,
me duelen los..., date prisa.
Un cáncer terminal no me hace parar de idealizar ¡joder!
Una tierra maquetada es al fin de cuenta esto,
todo está baldío fuera de ella.
El amor libre se nos convierte en un dogma moral
porque el mundo absorbe.
Retozemos un rato antes del que reloj biológico nos expulse,
y nos olvidemos.
Huidizos, hecatómbicos, ciegos , sin razón…
Así somos.
Locos en ¿una jauría de lujuria?
yo más inocente busco posarme por un tiempo infinito en tu médula.
Un sinfín de ruinas escatológicas
hace que sea difícil que parar al ras de los sentimientos,
al ras de la cinética de la coherencia,
al ras de nuestros rasurados pelos.
Es divertido ser público cuando tienes la capacidad de ello.
Las patologías huyen de ti,
pero nunca se van del todo.
Dentro de una comuna es múy fácil sentirse moderno,
la liberación del siglo veintiuno,
pura restricción encubierta de los sentimientos,
o falta de una real identidad;
yo que voy a saber...
Hoy nada
"Electrocardia pulsativa disfuncional entre los genilates que rozan algo medio idílico entre tanto desmembramiento cerebral. Todo sería mejor si fuesemos unos escarabajos de color ocre."
domingo, 10 de abril de 2011
Pelucaman
Despertar y sentir el hielo en tus entrañas. Deambular por la calle, la facultad, por tu habitación, y ver que te faltan ases bajo la manga. Pero por fortuna existen barqueros en Hades y manos extrovertidas jugando al póquer. Sin esas manos expertas no existiríamos, porque somos escurridizos,no hacemos ruido y rondamos en lo abstracto, estúpido, afín y cercano.
¿Amigo a ti también se te cayeron los dientes de leche? ¿ los guardaste?, probablemente no, preferías dárselos al ratón de las monedas. Sin embargo yo no, los dogmas me bañaban de mal olor y por ello guardé toda mi dentadura en una caja lejos de la bolsa de basura.
Ahora posees ahora uno de los dientes de mi infancia. Puedes si quieres golpearte un ojo con él, conservarlo con arsénico, emblanquecerte con él una costilla , e incluso tirarlo. Yo lo usaba para mostrárselo a la gente, al igual que mis ojeras ocasionadas por la anemia; siempre me he recreado en mis enfermedades y problemas…
No olvidamos los dientes de leche porque ellos nos muestran que fuimos una pasta que se fue moldeando….Nos añoramos demasiado, vivimos en el mundo de la incertidumbre, necesitamos un fino hilo que una nuestro collar de cuencas... Nuestro ritmo de vida nos hace imposible apreciar el vacío, desnudarnos, no ser elitistas, invertir nuestro tiempo en ver secar la humedad e incluso tener el mínimo resquicio de ideales. Nos creemos sucios, pero no sabría decirte yo...
¿Somos absurdos?. ¡Mierda!. Caos hipocondriaco cerebral. Ordenemos un poco las ideas; esquivemos a locos que dan abrazos y a gente que te pide monedas, serenémonos en la alameda, volvamos al café la Fídula, busquemos elefantes en una noche, ¿Cuándo me presentareis a pelo-enfermo?, ir a conciertos de Tito Mc está bien, al igual que hablar de reventados, ¿porqué nos gustan los museos?, robemos a maquinas expendedoras, odio los cines porno, pero no a los Gandhi Kids. Negro, puta, pero negro de amor…
¡Bailemos de negro!, ¡me siento eufórico! el oxígeno me oxida y deforma los pies . El aire es historia que huye de nosotros en su longitud, pero que nosotros ignoramos porque no la necesitamos. Siempre preferimos escribir sobre papeles en blanco y no contemplar la muerte.
¡Bob Dylan muere!, y mientras tanto solo pensamos en peinarnos como él. Yo por desgracia no puedo tener el pelo largo, aunque puedo tomar tu cabello y hacerme una peluca a lo Bob Dylan; se que no te importaría eres mi amigo. Ian Curtis en cambio ya está muerto, pero se dejaba flequillo como yo, y gracias a que me lo distes a conocer no me encuentro mal con mi peinado. Don Delillo hablaba de submundos, quizás nosotros intentamos vivir en uno alcantarillado.
Estoy cansado de estar siempre en lo alto, necesito adentrarme en las alcantarillas y conocerlas bien, acompáñame. En nuestro viaje no nos taparemos la nariz y nos bañaremos de olor subterráneo. Compartiremos ese momento; no te preocupes si no hay nadie que te de fuego, llevo mechero encima. Pasearemos sin inquietarnos en silencio; no nos hace falta hablar. A mitad de camino encontraremos un universo ácido, en el cual nos disolveremos y quemaremos. Perderemos nuestros pies, nuestras manos, el abdomen, los genitales…. Solo quedarán nuestros cerebros, y un amasijo de neuronas que los interconectará. Viviremos en un mundo bucólico, en el que no hagan falta palabras bien escritas para comunicarnos.
¿Acaso algún párrafo de este texto está interconectado con el siguiente? Sinceramente me da igual no hay nada peor que ser un cuerdo en un árbol de acacias (¡nos tenemos!).
¿Amigo a ti también se te cayeron los dientes de leche? ¿ los guardaste?, probablemente no, preferías dárselos al ratón de las monedas. Sin embargo yo no, los dogmas me bañaban de mal olor y por ello guardé toda mi dentadura en una caja lejos de la bolsa de basura.
Ahora posees ahora uno de los dientes de mi infancia. Puedes si quieres golpearte un ojo con él, conservarlo con arsénico, emblanquecerte con él una costilla , e incluso tirarlo. Yo lo usaba para mostrárselo a la gente, al igual que mis ojeras ocasionadas por la anemia; siempre me he recreado en mis enfermedades y problemas…
No olvidamos los dientes de leche porque ellos nos muestran que fuimos una pasta que se fue moldeando….Nos añoramos demasiado, vivimos en el mundo de la incertidumbre, necesitamos un fino hilo que una nuestro collar de cuencas... Nuestro ritmo de vida nos hace imposible apreciar el vacío, desnudarnos, no ser elitistas, invertir nuestro tiempo en ver secar la humedad e incluso tener el mínimo resquicio de ideales. Nos creemos sucios, pero no sabría decirte yo...
¿Somos absurdos?. ¡Mierda!. Caos hipocondriaco cerebral. Ordenemos un poco las ideas; esquivemos a locos que dan abrazos y a gente que te pide monedas, serenémonos en la alameda, volvamos al café la Fídula, busquemos elefantes en una noche, ¿Cuándo me presentareis a pelo-enfermo?, ir a conciertos de Tito Mc está bien, al igual que hablar de reventados, ¿porqué nos gustan los museos?, robemos a maquinas expendedoras, odio los cines porno, pero no a los Gandhi Kids. Negro, puta, pero negro de amor…
¡Bailemos de negro!, ¡me siento eufórico! el oxígeno me oxida y deforma los pies . El aire es historia que huye de nosotros en su longitud, pero que nosotros ignoramos porque no la necesitamos. Siempre preferimos escribir sobre papeles en blanco y no contemplar la muerte.
¡Bob Dylan muere!, y mientras tanto solo pensamos en peinarnos como él. Yo por desgracia no puedo tener el pelo largo, aunque puedo tomar tu cabello y hacerme una peluca a lo Bob Dylan; se que no te importaría eres mi amigo. Ian Curtis en cambio ya está muerto, pero se dejaba flequillo como yo, y gracias a que me lo distes a conocer no me encuentro mal con mi peinado. Don Delillo hablaba de submundos, quizás nosotros intentamos vivir en uno alcantarillado.
Estoy cansado de estar siempre en lo alto, necesito adentrarme en las alcantarillas y conocerlas bien, acompáñame. En nuestro viaje no nos taparemos la nariz y nos bañaremos de olor subterráneo. Compartiremos ese momento; no te preocupes si no hay nadie que te de fuego, llevo mechero encima. Pasearemos sin inquietarnos en silencio; no nos hace falta hablar. A mitad de camino encontraremos un universo ácido, en el cual nos disolveremos y quemaremos. Perderemos nuestros pies, nuestras manos, el abdomen, los genitales…. Solo quedarán nuestros cerebros, y un amasijo de neuronas que los interconectará. Viviremos en un mundo bucólico, en el que no hagan falta palabras bien escritas para comunicarnos.
¿Acaso algún párrafo de este texto está interconectado con el siguiente? Sinceramente me da igual no hay nada peor que ser un cuerdo en un árbol de acacias (¡nos tenemos!).
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