ESA NO ES MI IMAGEN

¿no lo ves? 

la forma de la boca ha cambiado,

los ojos se deforman.

¿Sabes?

Mutar es complicado,

cuando andaste en las acacias,

cuando has reescrito tu biografía, 

cuando te declararon enemigo de la naturaleza.

Intento recordar el viaje,

CREO que fui cambiapieles,

aprendí a dominar a los gatos,

aprendí a olvidar el collarín,

¿Sabes? 

Me mendigué,

fui capaz.

Pero a los gatos no le gustan los medios de transporte. Por eso, de vez en cuando estaría bien desplazarte hacia la parte más alejada. Borrar todo rastro antes de trascender, no ser recordado. Empezar el ciclo una y otra vez: ¿Hola qué tal? CREO que podríamos maullar. 

¿Cómo me comunico?

tuve la certeza que sabía maullar

pero empiezo a CREER que domino la palabra.

No sé,

entre tanta mudanza perdí el hilo conductor,

las imágenes no se enlazan.

Confieso que he clavado.

Lo siento, 

me lo CREÍ,

entre tanta dismorfia no recordé ser sapiens.

Ya no puedo estar con otros felinos,

ni con monos,

ni con loros,

ni con cuervos,

¿Ni conmigo?

Para, para, para. ¿De verdad eres cambiapieles?¿lo puedes reescribir? CREO que deberías centrarte, trabajar para una empresa, olvidar a los otros animales. ¿Ser tú? ¿Cómo? Para, para, para de preguntar, ya no hay necesidad. La soledad puede ser compartida, deja de buscar la manada, deja de colgarte entre ramas de árboles. Delante tuya está la respuesta al fin. Quizás nos veamos en próximos poemas, quizás no haga falta.

1) Presente pasado

Tren,

interiores repletos

de voces que retumban

de idiomas obsoletos

de cristales manchados

Me evado,

ideas encontradas

en la costa

en el paisaje marrón

en la celeridad absoluta

Retumban megáfonos

ruidos como brújulas

estoy en el centro del universo

estoy separando sonidos

estoy viajando de nuevo

Me agarro,

no soporto las barras

he descifrado a Gaia

he descubierto mi ubicación

he temblado del miedo

Encontré un asiento,

figura de miel

donde el panal se vacía una vez golpeado

donde la piel es materia inerte

donde las picaduras no inflaman

¿Qué significaron estas imágenes?

………………….

2) Salto al futuro cercano

Creo que soy el tren

o eres tú

o son los gemelos.

Mercurio está dentro

y es un gran caos

la palabra es distorsión.

Las vías fueron (de)construídas

y solo puedo esperar

es el orden natural,

los trayectos marcados,

lo preferible.

Y en este nuevo viaje,

cuando creía que toda la naturaleza era perenne

me encontré con árboles de hoja caduca

y redescubrí las estaciones

y suspiré con alivio.

Creo que he(mos) llegado a una nuevo apeadero

y no veo ortigas en él

ni voces internas

¿de verdad que soy yo?

¿de verdad que estamos?

Creo que sí,

tiene que serlo,

tengo la certeza.

Sea como sea los apeaderos son puntos de descanso,

un oasis,

unas caricias que se guardan en la piel.

Hay viajes que no pesan

y este fue uno de ellos.

He querido a todo el mundo
y ahora no existo.
He querido a todo el mundo
y ahora no existo

No entiendo nada,
ya no sé si tiembla el suelo
o si pierdo el equilibrio;
ya no sé cuando terminará
o cuando terminaré.
Temblar,
saltar al vacío,
proyectar trauma,
demoler.

Sé que me escuchas,
soy tu aliade
y te quiero
pero eres herida,
ojalá pudiera unirme a ti.
Perdóname por no saber verbalizar,
todo es difícil
y el acero siempre está presente.
Tu brillo metálico
estará conmigo en mis peores noches,
me librará del zodiaco.

Ojalá nos supiéramos montar en auto
ojalá supiéramos decir que No,
ojalá pudiéramos tirar piedras,
pero no es el caso,
huyamos,
vivamos con los insectos
en lo alto de un árbol
y perdámonos en el maldito bosque,
allí el amor duele menos.

Paredes que tiemblan,
morados,
respiración acelerada,
yacer inconsciente en el suelo
¡ARDE LA SANGRE!
Hora de la verdad:
las varices llegan a la yugular,
“no tengo nada que perder”
dije mientras arrasaba el huracán


Maletas a la calle,
no estoy preparade para el invierno
pero me arropa el autismo,
soledad fragmentada o
párpados que tiemblan


¿Cómo te llamabas?
¿Alguna vez el oro fue un gato?
¿La dignidad se compra?


Golpea la lluvia,
ya no me acuerdo de nada
ya no me acuerdo de nada.
Me gustaría que estuvieses viva,
que pudiera recordarte,
contar contigo,
que pudiéramos romper las cadenas;
me quedé sole en todo esto.
Quiero que sepas que no te odio,
pero no quiero acudir a mi memoria,
a tus mantas,
a tu café de las mañanas.
No te preocupes,
el brazo está intacto
la repetición me salva.


Me voy,
me declaro huérfane,
de nadie
y a la vez de todes.
Si alguna vez ves el sol brillar
acuérdate de mi,
te quiero.

Hoy soñé con la muerte,
caras que menguan
en días de cemento,
donde no hay comunicación
y los radares se encuentran.

Vino el descanso,
la  ruleta rusa
y no tenía flores
y mis piernas temblaban.
¿Por qué vino?
¿Por qué ahora?
Tengo miedo,
solo dos vínculos me atan
y tambalean.

Hoy soñé con la muerte
y tres margaritas en mis piernas,
las antorchas.
Soñé,soñé soñé
apenas balbuceaba
era indescifrable
no emanaba de mi
y desperté con la vida
¿Por qué?

Golpea el viento
las ventanas resisten
la cafetera no funciona,
no hay luz:
arde la niebla,
hoy tampoco es día de despedida.

La puerta es alargada
y es donde se tejen los círculos,
las acacias.
Sigue golpeando el viento contra los cristales,
ayer llovía,
mientras los niños jugaban a la guerra,
inconscientes,
llenos de moretones.

Ojalá se fuese el viento
existiese el karma,
no se escribiesen cartas
o el tiempo pusiese todo en su sitio,
ojalá.

Y he visto tan fuerte el viento últimamente
que creía que eras tú
en ese cuento que me leístes una vez
en aquella riña banal que olvidé;
pero no eras tú
y se cambiaron los papeles,
en este clima eterno,
donde el café es de sobre,
el TFG espera,
los cuidados priorizan.

El huracán se irá
volveremos a ser,
hay remedio.

El huracán se irá
volveremos a ser,
hay remedio.

Estoy reconciliándome con mis miedos, las personas, el gritar. Estoy en lo alto del anden, sé que partiré, sé que llegaré a otro lugar donde seré otra vez nadie y donde una y otra vez tiraré la misma moneda al suelo. Estoy en la cumbre, ese precipicio de verdades, mi yo disfrazado de múltiples formas. Estoy donde no quiero estar, rodeado de bolas rojas que me atrapan. Estoy de mirando el tren con carita de pena. Estoy auténticamente confundido.

¿Por qué dejé de hablar con mi mano derecha? no lo sé pero cuando me repito esa pregunta más de tres veces vuelvo al entresueño donde el gran chamán me regaló el peyote de verdad, donde no era todo una identidad más, donde no hacía falta chaqueta.  Ayer intenté hacer una plegaria en honor a todas las traiciones que he cometido, a todas las personas que se quedaron en el camino, pero no pude, me temblaba demasiado el cuerpo. No pude contener la respiración tres veces y eso que mis dedos estaban cortados y volví a uno de mis "yo" machacados. No pude acercarme al pájaro carpintero que me regaló mi abuelo. JODER, si ayer me acordé de cuando en mi colección no había ningún loro parlanchín y era más aburrida.

No sé si ahora es mejor tener loros, aunque estoy reconciliándome con uno de ellos al cual engañé el otro día. En la roca los aves no mienten (ese es su delito), allí puedo abordar el precipicio de otra forma, inventar nuevas historias mientras miro la caída. Dicen que la distancia al suelo es de 26 km, pero yo pienso que deberían de dejar esa misma regla porque pronto serán 27 km, nada es estático. Y mientras tanto: vuelo, soy el águila, sé que pronto vendrá una presa nueva.

Caen las torres azules
y yo en mi casa
presumiendo

Vine,

por 5 minutos

¿Qué?

tic-tac.

Necesito 180 segundos,

para mostrar las garras,

marcharme;

y con los 120 sobrantes

contemplar mis huesos:

el exilio de plástico y acero.

Me encantaría,

lo juro,

pero malgasté ese poco tiempo

en lo inexistente.

Es cíclico:

 mis dedos vuelven a dividirse en 300;

se descoordinan y:

“zas, manotazo”.

Imagínate de pequeño,

la loba no tenía  5 lobitos

y vivía en una manada,

bajo aullidos solitarios

siempre en su cifra exacta.

Ojalá no fuese un número,

pero lo soy

y solo tengo 300 segundos,

(luego reiniciaré)

PRÓLOGO

“No es sí”,

Disfrute(n):

Elegiste(is) la violación

o aceleración:

de cuervos y nidos

oportunidades y finos.

Tomo mi tila, NO PIENSES, NO PIENSES, NO PIENSES

CUERPO

Tiemblo  con:

todo lo incierto

acotádamente viento,

en este invierno

sin lienzo,

o gobierno.

Fueron a “botar”

y teminásteteis abortando

dándole la mano a Atlas,

cargando..

Y yo mientras tanto

decidía si votar (te),

en mi amalgama de espanto

de vomitar (te)

sobre  tu cuerpo ausente

¿o  presente?

ELLOS DICEN NO, DICEN NO, DICEN NO. ¿QUIENES SON?

EPÍLOGO

Abrazado(s) al mal,

florece mi ira,

¿por qué?

Un año sin gobierno, un año… Esto me ayudó a decidir que te quiero. ¿Es tarde?

Octubre me dejó en los huesos,
mascando cloro,
indagando en las costuras de mis dedos

Me acostumbré a octubres de calor,
antinaturales
y ahora viene el frío,
la normalidad,
tiemblo.

Y Sevilla me acogía,
abrazaba el cambio climático,
procastrinaba,
buscando amor.

No me mires,
no tengo ropa de abrigo,
ni clave de matrícula
o verdades que contar.
No me mires este mes ya no es mío,
ni de nadie.

1. 

La apisonadora ejerció su fuerza con todos sus protocolos. Toda la terapia para saber actuar socialmente solo me sirve para viajar constantemente las dunas azules de Eris. Me dan miedo las manos que se quieren tender a mí y tocar todos mis surcos deformes para que deje de mirar hacia Disnomia y de tener hambre. Pero no, quiero seguir vomitando después de comer, estoy en huelga hasta que el cosmos infinito me dé una explicación, hasta que aprenda a contener la respiración dentro del mar. Mientras tanto estaré desconectado, contando el volumen de dióxido de carbono que expulso.

2.

Estoy rodeado de gente en esta sala pequeña que llaman vida  y  siento que en cualquier momento voy a caer al suelo y ser pisado. Tengo miedo.  

3.

Dicen que si no mantengo la mirada no muestro mi alma, que si tartamudeo al hablar no muestro mi gran inteligencia que si no saludo a las personas... Dicen, dicen y dicen, yo aún no sé ni lo que me digo a mi mismo.

4.

La mosca se posa

en mi oreja,

la espanto

vuelve

a mí

en vuelos circulares

la espanto,

se sitúa en mi ventana

saca su trompa

deseando volver

al exterior

y dejar de chupar cristal.

Sentado en el suelo,
leyendo la divina palabra
empiezo a mutar.
Te odio,
porque me odio
y me haces cerrar los ojos.
En mi salón,
con mi tercer brazo,
te escribo
(me escribo).
Hablo de Hiroshima
bombas nucleares,
besos de cianuro,
pero solo hay hojas secas.
No te entiendo,
llevo años rezándote
y deformándome,
queriéndote en muchos
y en nadie.

Te odio,
en tu último aspecto
y el siguiente,
¿Por qué te muestras en tantas personas?
Cuando me hago con tu cara,
te burlas,
cambias de forma,
desapareces.

Las grandes conexiones,
la nada.

Prometo que he huído
cuando la tibia luz,
sobre mi
deshacía las articulaciones
aferradas
a gatos persas
enterrados dentro del golfo.


Prometo que soy un mentiroso
que anda sobre el estanque
buscando peces
pese a comer solo yerba,
caducada.

Prometo que no creo en ti,
ni en mi,
ni en nadie,
que no sé resolver tus dudas
ni las mías,
ni las de nadie
porque estoy en el limbo,
entre el cielo y la tierra
buscando el argumento definitivo.

Conforme más conexiones pierdo
más me uno a Dios
y a sus juramentos.
Las personas se van
y yo me quedo en el divino yermo
donde una hogaza de pan es veneno.

Ya lo tengo claro,
Dios vino a salvarme
a entregarme a las serpientes
y sacarme del círculo.
Por eso rezo
a una figura antropomórfica
y sus desarticulaciones,
soy débil,
lo siento.

Ven,
sé que me escuchas,
en los cielos
donde solo hay ratas.
Ven,
te regalo mis vísceras
mi último "te quiero"
y el primero.

Hablar con tu sombra

podría salvarte, 

confesarle todo,

desmoronarte.

Pero no,

te cosieron la boca

en un juego infantil

donde todos tenían piojos

te los comías

y luego se tiraban las verduras.

Un día murieron los piojos,

llorabas,

tenías hambre

devoraste tres bebés

y te enganchaste.

Estabas gordo,

mucho

no cabías en casa

y te fuiste.

Errabas por la noche,

de cama en cama,

rompiéndolas con tu peso,

por el día buscando cunas.

Todo terminó

cuando el espejó rompió.

Te cosieron la boca

en un juego infantil

donde todos tenían piojos

te los comías

y luego se tiraban las verduras.

Los hilos atan tu silencio,

la empatía que te falta

o sobra, 

Tu sombra,

tiene el remedio

y no lo quieres,

y no lo quieres.

Hablar con tu sombra

podría salvarte, 

confesarle todo,

desmoronarte.

Manifiesto del pie desnudo,
que resbala
sobre el suelo,
quemado
por el sol.

He visto calzados caros
en noches sin viento,
donde todos danzan
a son de lo estático
y los rostros son de cemento.
También he visto uñas rotas,
afiladas como las de un águila
que he fotografiado
y recordado.

Los zapatos,
régimen de sumisión
enemigo de la suciedad,
que impide:
rasgar por el amor,
contemplar tus óbitos,
evolucionar.

Sé lo que quiero,
por eso no puedo prometer más que mis pies
descalzos
y manchados de palabras:
insignificantes,
destructoras
que piden no ser escuchadas
y que no las dejéis marchar.

Pedalea, pedalea,
solo unos kilométros más
maquíllate
con serrín.
Escapa
de esa gran piedra,
de ellos,
de ti.

Te decías:
no hay suficiente oxígeno,
quiero más hemoglobina.
Llévate contigo ese secreto,
no lo entenderían.

Rugías,
cabeza de pelotón
y mentías al reloj.
Seguías,
inspiración de ciegos
orgullo de nada.
Tú,
entre tus dualidades:
ya no estás.

Ahora solo se escucha:
te pusistes guapo para morir

¿Donde estás?
pequeña,
¿Donde estás?
Cristales en Eris,
teñidos de lila.
No te veo.
Pido perdón,
por el incieso
pero este planeta es minúsculo
y vuelve el mal.

¿Donde estás?
pequeña,
¿Donde estás?
Averiguando el significado
solo veo yerba
cuchillo que clavo
y vuelvo a clavar.

¿Donde estás?
Pequeña,
¿Donde estás?
Recuerdo esa mirada
fija,
enseñando
silencio.
Lloro,
por no mantener mis ojos,
por huir
por cabarde
por asesino.



¿Donde estás?
Pequeña,
¿Donde estás?
buscando el pretexto
trazé un círculo
me metí en él
el fuego se prendió,
me quemé.
En mis cenizás
las instruciones:

Mira fuerte al sol y quédate ciego, lamentarás mil veces  no tener nadie cerca. Pero da igual, sigue pensando, deshaciendo, jugando con las mentes. Nada ni nadie podrá romper el eterno desgarre, eres un criminal

¿Donde estuvistes?
pequeña,
¿Donde estuvistes?
mis últimas palabras fueron:
te quiero.
No las escuchastes,
no estabas ya.

Voces de ayer

en una pantalla

¿Por qué?

Puede que sea por la multitud,

burlona,

sin forma

y el miedo
a la asimetría.

Puede que sea el frío

de tus manos,

nerviosas,

buscando la verdad.

Puede que no se pueda

que tu poder

sea impotencia,

autismo.

Solo sabes que:
las voces desgarran, 

usan el pretérito perfecto,

no se van,

se proyectan,

antropomórficamente,

gritan. 

Pierdes el pulso. 

Todos se alejan y viven. 

VIVE,
COMO ELLAS

No puedo,
tiemblo, 

siento

NO SIENTES.

Si siento. 

ASUME QUE EL OBJETIVO DE TU BÚSQUEDA ES NO DEJAR NUNCA DE BUSCAR. No hace gracia. SÍ HACE GRACIA.

Antes aire
ahora tierra.
Dispersión,
movimientos aleatorios,
idas y venidas,
humo
pegado a la ropa.
Paras de planear,
gritas:
"tus grandes éxitos
son tus grandes fracasos".

En la tierra
las ceniza,
de todos los posibles
de todos tus humores
(des)teñidos de lila.

Transición,
águilas que se alejan
monos que vienen.
Te subes a árboles milenarios
te alimentas de fruta,
miras al suelo,
te entra vértigo
y te caes.

¿Primate?
dame distorsión,
y golpes.
¿Primate?
rompe el tiempo
y sacrifícalo
¿Primate?
traza un plan
y comienza.

Yo,
he vivido en las sombras,
en la ciudad borrosa,
mendigando,
buscando
en la penumbra
de camas sucias sin manta,
amarillentas.


Yo
he estado despierto dos años,
hablando con lobos mudos,
asustado
vendado,
negándome,
recordando,
perdido.

Yo,
he cargado con el peso,
conviviendo con el adiós
con tu marcha,
confuso,
en lo terrenal
de mis piernas,
mordidas.

Yo,
he descendido a lo mundano,
queriéndote en otros
en fantasías de plomo
donde no conocía a nadie
y me robaban las llaves,
todas las noches,
duendes.

Yo,
ahora que no soy yo
u otro yo,
raquítico,
he vacíado mi mente
matado mi semen
y llegado a la verdad
o mentira.


Yo,
no dejes que sea yo,
mátame
reclama tu trono de araña
o quémalo
pero no hagas ruido,
duermo.


Yo,
ahora lo sé
y vienen los jinetes,
reclamando mi vuelta
al nido
para curarme de ser yo
y alejarme
de ti.

La salvación no está en nadie,
ni en ti,
ni en todas esas caras,
robadas por un rato
y prostituídas.
Una fuerza redentora

de autosugestión

de autodolor

esculpida entre aŕboles,

se disculpa.

Es así,

así será,

contigo o sin ti

asúmelo.

Puedes cerrar los ojos,

taparte los oídos

o cortarte la lengua;

pero el muro seguirá.

Puedes intentar escapar por las cloacas,

besar a las ratas,

hacerte amigo de los mutantes,

pero el laberinto seguirá.

Padre nuestro, 

bendice nuestro pan,

hágase tu voluntad,

no nos dejes perdidos 

y gracias por otro nuevo día.

Resuena una y otra vez, 

esa oración

mientras la distorsión invade

y deja desnudo,

en la cama

con un mensaje de texto,

sin respuesta.

Y me encuentro clavado,

al suelo,

al vientre que lo derrumbó,

al camino fácil.

Una y otra vez,

repitiendo,

esculpiendo en la mentira,

caminando y comiendo solo,

teniendo mi merecido,
bailando en el patíbulo.

Corazón verde, cruz roja, cruz roja, cruz roja, corazón verde. 

Pregúntame con ese cuestionario para sacar vísceras que no te pertenecen. No está bien decir en la segunda frase que Polonia es un país que sobra, que me declaro fan de las galletas con cicuta. No obstante todos los que estamos aquí pertenecemos a ciudades desoladas y pretendemos ser violentados una y otra vez. No tengo tiempo para responder a todos, de ser selectivo, de pensar. Desistí en dar una coherencia firme con nexos a los habitantes de este sitio, de encontrarme. Joder, si cuando trato de descifrar cuales de mis múltiples yo es el verdadero termino teniendo un ataque de epilepsia y soltando semen hasta por la boca. Jamás podré frenar. No quiero seguir deslizando. Me aburro. Vuelvo a deslizar. ¿Pasará? ¿Seré yo? 

Corazón verde, cruz roja, cruz roja, cruz roja, corazón verde. 

La herida se transforma en un dedo mutante que conecta directamente con el cerebelo y descoordina mis acciones motoras. No puedo parar. Yo no soy el que decido, nadie decide. Podría estar hablando un rato con Faulkner, pero decidí castigarlo hasta que en otra vida me reencarne en un ser impoluto. La cadena de traiciones tiene que seguir. Soy eso o  aquello. Te veo, tú no. Volveré al punto de inicio, como siempre. Nadie llorará, pues de lo contrario sería una conversación de sordos. Sé que es lo que quieres. Las cifras tienen que aumentar para que pueda ser más guapo, lo sabes. 

Corazón verde, cruz roja, cruz roja, cruz roja, corazón verde. 

Realmente no puedo amar. Ojalá pudiera. La soledad es demasiado confusa, un simple número para contar en las múltiples masturbaciones. Cuando salga todo a la luz me volverás a encontrar en el bosque de acacias.

No me acuerdo de tu nombre, 

me sudan las manos,

usas frases largas, 

perdí la concentración. 

No me acuerdo de la ubicación, 

ni si llegué yo tarde

o tú.

Fue un delito simular Francia,

era un pueblo de mala muerte,

no teníamos brújula.

No sé si quiero acordarme

de tus sellos en la mano,

del significado de "filatelia".

Olvidé tus palabras indescifrables, 

tú tienes la culpa,

solo tú. 

No me acordaré jamás,

de tus mentiras, 

de las mías,

ni si tocabas tú la guitarra

o yo.

Algún día te acordarás de mi,

de mis rizos por la mañana,

de mis soliloquios musicales

de mis manos temblando,

de mis cantos desafinados.

Algún día me llamarás

y habré cambiado de nombre.

La mayoría de problemas que tengo no existen.
Algunas de mis figuras retóricas te hablarán de rasgar cal de la pared.
Otras  solo son alteregos copiados de algún libro.
Otras espiritualidad,
yoga,
sabiduría
y dardos envenenados.
Otras dramas bajo lupa.
Ninguna de ellas os dirá mis neurotransmisores,
lo que sé de sinapsis
o la cirugía que puso de gala mis neuronas.

Veréis un yo problemático,
abusaréis del psicoanálisis,
os devorarán los escarabajos.
Aún así vuestro afán será mayor,
el altruísmo se deformará
y ni siquiera os ayudaréis a vosotros mismos.

Os diré mi secreto:
soy el Santo Mesías,
vine a salvaros,
a comerme vuestros gatos,
deshacer la geometría
y provocar vuestra autolísis.

Os araño,
me arañáis,
maullo,
quebráis,
lo siento,
amén.

Apúntate al juego.
En tus ojos:
el vacío.

Apúntate,
sufre un rato,
trata de descifrar,
frústate,
habla,
tu voz es interesante,
tus pensamientos más aún.

Apúntate,
kilos de ácido sulfúrico
te desfigurarán la cara.

Apúntate,
está de moda,
no la barba,
si no tu muerte.

Apúntate,
hay oferta
de estupideces,
de irrelevancia,
de ti.

Es un cohete. Shock inicial tras el giro alrededor de la tierra. En esa silla de rueda metálica siempre tendrás el control del mundo. Cuando te quedes sin gasolina tratarás de emular esa foto del desnudo que nunca llegó. El verano vestido y en soledad siempre se repite. Pero tras las jubilación será peor y uno o dos planetas estarán desocupados. No los ocupes, es aburrido.

Quizás mires el suelo y vuelvas a dormir de nuevo en él. Tantas veces has/he maldecido que las primeras y terceras personas se mezclan en esta (nuestra) historia de insomnnio. No hay un genio dentro de ti.  ¿O quise decir dentro de mi? Aunque puedes seguir disimulando de que hay fines médicos en esas exploraciones a fondo. VETE. Mentira me voy yo en breve. Fotos de ti desnudo como recuerdo ¿o mías? MIERDA, ME HE VUELTO A CONFUNDIR. Todo el mundo se está besando. ¿A qué no te acordabas de eso?  He puesto ese aforismo en un contexto que no era el original (en realidad es el original).

Siempre queda internet y sus turbios brazos. Siempre queda fingir una profundidad espacial que no te corresponde. Siempre queda el piloto automático en tus palabras. Siempre quedan esos datos sin fondo. Siempre queda arrancarte la cara y ofrecérserla a los monos. Siempre queda el desayuno que no desayunas y la comida que se va en cafés. Siempre queda dudar sobre trastornos. Siempre queda el recuerdo de la ciudad romana. Siempre queda...

BLAH, BLAH, BLAH. No eres capaz de plasmar la imagen, no sabes de pintura. YO TAMPOCO SÉ. Es un  juego dialéctico cuyo resumen es:

-¿Cómo fue el día?

-Bien (mal)

-¿Estudiastes mucho?

-Sí (no)

-Mañana me pones los zapatos

-Ok

Hay muchas verdades en nuestras mentiras rutinarias. Si algo tenemos en común es que nos quemaremos por el fóforo blanco secretado por nuestro páncreas.

Ella:

Diecisiete años:

el lomo del mundo en tus costados, 

la fe pagana, 

los libros inversos de Camus,

ovarios tirados a la basura,

educación de costras,

sonrisa quemada,

tu propio yo en tres piezas. 

Las consecuencias:

parar eternamente,

aguantar,

luchar por ellos

bañarse en benzodiazepinas.

Pero no temas,

esos días están enterrándose,

con lotes de medicamentos genéricos,

papeles de divorcio

y pubertad de instituto. 

En esta encruzijada podrás escapar,

reclamar tu soledad.

Él:

Jamás podré pagar la deuda,

anular la conciencia,

no sentir tu dolor y cadenas

o devolverte a tu tierra. 

¿Soy yo o eres tú?

esa duda metafísica me aborda siempre, 

cuando subo en el metro,

cuando pido mi comida,

cuando me pongo el preservativo,

cuando invento un mito,

cuando te miro.

Ya me voy,

tengo un molde de pasteles con cianuro,

para todo desaprensivo que te roze

o te ofrezca un cuarto fragmento de yo. 

Ya me voy,

gracias por todo.

-1-

Calla, no me mires fijo,

quizás  asperger, 

quizás TDAH, 

quizás normal.

¿Tienes dedos?

dime si  sabes sacarte los huesos de ellos,

necesito evadir  la llamada.

-2-

Miedo a que grites mi nombre,

no quiero tu cobre 

-3-

La herida se difumina,

¡aguanta teléfono!

-4-

Cuando sea dueño de mi:

viviré en Alaska, 

seguiré engatusando

y olvidando mi genética

-5-

Se  cruzaron buenas personas,

todas ellas están muertas,

todas creyeron en mi.

-6-

Te devuelvo semillas,

mirada afeminada,

talante de intelectual,

manía de jugar con otros pies,

cuidados que no distes

la cena en el restaurante chino,
el tiempo que perdí esperando.

-7-

Cuando hay dos fuerzas vitales que te impulsan (bichos romanos y tortugas) es difícil regalar árboles que no sean acacias a esos que tienen una mano gigante. Sigues entre los escombros, otros trantan de barrerlos. Cuentas las polillas y los ácaros, apuntando en tu cuaderno todo con letra ininteligible. Queda un maldito año para que los dos monstruos que aprientan pierdan su poder. Mientras tanto, con cara de excéptico andas por la calle, con el disco de Giles Corey, recordando que alguna vez el mundo fue tuyo. ¡MENTIRA NUNCA LO FUE!

Tengo un cerebro nuevo,

las caras se convirtieron en dados

las tiradas fallaron 

y  maldecí la neurociencia.

En la confusión

miré en el espejo,

borré mi imagen,

no entendí nada.

Estar bien conmigo,

renunciar a la sinapsis,

a  las neuronas espejo,

a la función vital del sistema límbico.

Estar bien conmigo,

vivir en las acacias,

clamar a amor.com,

clamar a amigos.com

Estar bien conmigo,

mientras me desfiguro

en la búsqueda de mi ser

en el anelo del olvido.

Tras este transplante, 

puede que me vaya

y me pierda

y evite la ansiedad

y no recurra más al autocontrol.

En mi cajita de excusas está el bisturí, 

para que os acordéis de que tengo otra mente

de que alguna vez  amé.

Quizás algún día no sienta,

entonces liberaré las luciérnagas

existirán cuartas o quintas partes

y mi silueta no se perderá en el fondo.
Hasta que ocurra eso solo puedo decir adiós.

Me voy a clavar bolígrafo en el pecho.  En el círculo concéntrico la tinta azúl fluye, próxima a su destrucción pactada.  Bichos, berenjenas y bebés.

Entonces bichos  romanos me cogen de la mano y me dan el último chute de mescalina. Mira pana mía, yo no soy bueno y te lo voy a explicar escribiendo al revés alguna obra de un escritor mediocre como por ejemplo Camilo José Cela. Creías en el número tres pero erraste. Vertedero de emociones, sin electricidad y bombillas.  

16/02/2014: voy a masturbarme un poquito

Salto a otra línea temporal después de correrme. Pensaba escribir sobre el verano, pero tío, no tengo ni una foto para acordarme de él. Además  nubla mi quijotera la noticia de sobredosis de pastillas y del apocalipsis entre mis piernas. Podría intentar narraros como fue no entrar en club de chinas haciendo topless o de que se siente dentro de un cine porno decadente, pero es demasiado aburrido contaros esto, además ya conocéis mis "batallitas".  Un bético siempre busca el lado cómico y cósmico de la vida.  Ahora según la estructura inicial que pacté mentalmente debería hablaros de un cultivo de berenjenas, pero tras bajar a tirar la basura y retomar el texto he decidido que es muy aburrido  y que voy a entrar de forma directa en la idea que me hizo ponerme con el puñetero teclado ( que por cierto, la letra "z" no funciona y tengo que hacer apaños). 

30/10/2014:  no sé ni a que supo tu microcoño.

Tengo que decir la verdad, poner algo reconfortante, encontrar la palabra exacta, sé que me vas leer y al hacer esto público tengo que tapar mediante silencios e imágenes la sangre pegada en el armario. Un poco de blablablá que sazone un buen plato de "papas" de almuerzo. Me abrocho las botas de nuevo  y repito la escena, pero ahora en pijama y escuchando Tom Waits. Me desabrocho las botas.  Me abrocho las botas de nuevo.  Me desabrocho las botas. Me abrocho las botas de nuevo. No entiendo de botas y tengo que volver a repetir una y otra vez como un neurótico espacial los movimientos. Ahora que me doy cuenta la suela de mis botas están un poco quemadas, menos mal que me avisaste. Podría haber elegido "La voz a ti debida" pero preferí unos calcetines con rayas porque tienen manchas de la arena de Eris. Sigo atrapado, he golpeado el móvil contra la pared para no tener la tentación de usarlo. MALDIGO LA PUÑETERA TECNOLOGÍA, lo digo mientras hipócritamente estoy contando mi vida en blogspot. Es tan dura la verdad que escondo la cabeza debajo de la arena buscando(me).
01/02/2015: ??????

Debería seguir con este texto, pero ahora mismo estoy bloqueado, demasiados pensamientos me abordan y tengo que dejarlos estamparse. Eso quiere decir que de nuevo no hay conclusión, ni estructura clara y ordenada, conexión entre puntos o que soy un fiasco como escritor.

Quizás esté pringado de nuevo. La maldita culebra que nace en mi suelta sus fluídos viscosos en mis vísceras Y yo, mientras (me) observo, paseo por las escaleras. Subir y bajar. Subir y bajar. Subir y bajar. Si alguna vez parara de repetir los mismos movimientos comprendería que mi objetivo de nacer fue dominar. Impondré mi dictadura emocional del ultracapitalismo en la sede de la CNT solo cuando encuentre el bastón.

¡Oh, quimérico megalómano!
dame leche,
dame un poco de tu mente vacía,
dame  de ti,
lo necesito.

Eres un trozo de semen en un papel que  corrompió mi mundo.  Sé que tras esa fachada hay una quijotera totalmente rasurada. Fuistes un telemérico y ahora yo vivo romanticismo. Quizás algún día me de por sacar mi AK-47 y matar aquellos que hablan de quemar  libros de amor.  Habláis como si subiérais y bajárais escaleras durante todo el día. Jamás entenderé porqué no preferís entregaros al onanismo. Subir y bajar. Subir y bajar. Subir y bajar. Oh mierda me corrí,  ahora toca completar el silencio y la nada.

Cambiar miradas,
quemar algunas fotos de cuando eras bebé
encender la mecha tras 6 meses
hacer unos ejercicios de álgebra
quedarme con ustedes,
¿No entendéis el significado?
¿Queréis un poquito de fluído?
¿Necesitáis un diccionario?
defina "liostático"

Y̶̶̶ ̶̶̶a̶̶̶h̶̶̶o̶̶̶r̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶m̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶r̶̶̶ ̶̶̶t̶̶̶o̶̶̶m̶̶̶a̶̶̶r̶̶̶ ̶̶̶u̶̶̶n̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶n̶̶̶a̶̶̶

̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶N̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶t̶̶̶e̶̶̶n̶̶̶g̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶n̶̶̶i̶̶̶ ̶̶̶i̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶n̶̶̶i̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶

̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶T̶̶̶r̶̶̶a̶̶̶t̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶h̶̶̶a̶̶̶c̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶ ̶̶̶v̶̶̶a̶̶̶n̶̶̶g̶̶̶u̶̶̶a̶̶̶r̶̶̶d̶̶̶i̶̶̶a̶̶̶,̶̶̶

̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶C̶̶̶u̶̶̶a̶̶̶l̶̶̶q̶̶̶u̶̶̶i̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶d̶̶̶r̶̶̶í̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶e̶̶̶s̶̶̶c̶̶̶r̶̶̶i̶̶̶b̶̶̶i̶̶̶r̶̶̶ ̶̶̶a̶̶̶s̶̶̶í̶̶̶,̶̶̶ ̶̶̶e̶̶̶s̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶a̶̶̶t̶̶̶é̶̶̶t̶̶̶i̶̶̶c̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶m̶̶̶i̶̶̶ ̶̶̶i̶̶̶n̶̶̶t̶̶̶e̶̶̶n̶̶̶t̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶u̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶i̶̶̶l̶̶̶.̶̶̶

̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶A̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶m̶̶̶á̶̶̶s̶̶̶ ̶̶̶e̶̶̶l̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶r̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶n̶̶̶i̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶y̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶e̶̶̶s̶̶̶ ̶̶̶c̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶o̶̶̶t̶̶̶r̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶é̶̶̶c̶̶̶a̶̶̶d̶̶̶a̶̶̶

Y todo esto refleja que no entiendo de roscas  y que soy el santo mesías que vino a corromperos. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero.  Calla puta, eres muy putita y lo sabes. Llamadme putófobo o llorón de las colinas del donut. He pisado demasiadas hormigas al caminar y ahora para mi el tiempo es una zorra ingrata. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Eso me digo una y otra vez cuando en realidad quiero negar que soy el crío con la mirada perdida hacia el infinito. Sé que las máscaras venecianas no me sientan bien ¿pero acaso entiendéis de demonios internos? Yo me pongo un sombrero por seguís con eso de follar cerebros.

Y se acercan los falsarios, con sus contradefiniciones, con su manía de redefinir la vida. Y yo de mientras ando por una esquina desconfiando de las supuestas técnicas comunicación que nos inocularon, de como expresar sentimientos a través de simples sonidos o combinaciones de letras. Y la muerte, el odio, el miedo, el amor, los 7 pecados capitales... Todos son exclusivamente fragmentos del yo que se intentan escapar con simples miradas y silencios.

No me dejes volver a los rincones más oscuros del alma humana. No quiero estar donde se sirve desayuno de semilla de ricino. Hace unos años tras intentar cometer el gran crimen comí las cerezas del árbol y ahora estoy sereno. Todos y todo pasaron a formar parte de la broma espacial. Recorre mi cuerpo. No existen las tablas de multiplicar luego jamás podremos realizar la división. El resto de máscaras están en el suelo quemadas. Somos ellos, la verdadera esencia del ser. Búscate. Búscame. No es mutua soledad, tampoco mutua compañía, es algo mutuo simplemente. Quedaron atrás los días de arsénico. Tengo el antídoto en la mano, pero no se lo diré a nadie. Eres la broma espacial.  Las cerezas que caducan en mutua compañía. Los rincones oscuros del alma pasaron a ser arsénico. Me buscaste para que todo fuera más sereno. Las semillas de ricino están en el suelo quemadas. La esencia del ser se va multiplicando mientras el espacio se reduce a un simple antídoto. No se lo diré a nadie. Encuentra la máscara, mientras tanto tu soledad se irá dividiendo.

En la hoguera se está descomponiendo el miedo a la muerte. A tu muerte. Jamás lo volverás a hacer, yo tampoco. Garras que oprimen. No existe un solo tú en mi vida. Tú número uno, eres patético. Tú número dos, fóllame.  Ayúdame a destruir las dualidades, tú puedes hacerlo. Ya no es un simple yo contra todo. Las terceras personas siguen ocupando su puesto de cicuta. Sé que jamás existirá un mundo (mío) en el que no esté rodeado de desconocidos. Todo se reduce a una pelea entre el tú y yo. Jamás sabremos el desenlace final de esa batalla. Pero yo solo sé una cosa, te quiero.

Cierra los ojos. Tienes una fila de esqueletos detrás. No los mires, nunca. El vacío está presente.  ¿Existe el punto de inflexión?  ¿Cuál fue la secuencia seguida en el pasado?  ¿Qué secuencia seguir?  Te descompusiste  una vez para finalmente vivir en las acacias.  Ahora tienes una regadera y semillas en la mano. ¿El significado escapa de ti o eres tú mismo el que se escapa? ¿Cuántos árboles han de quemarse para finalmente comprender la soledad compartida? Vuelve a cerrar los ojos. No pienses, cálmate ¿Me pides tranquilidad? Mierda, estoy hablando solo y en voz alta. Los bichos están al fondo del paisaje ocultos esperando un largo soliloquio para poder alimentarse, ten cuidado. Ellos fueron tus mayores aliados, ahora se levantan contra ti.  Mira bien el terreno y no des pasos en falso.  Pon un pie delante, ahora el otro, luego mueve una mano, luego la otra.  Por lo menos has vuelto a recordar lo que es bailar. Baila mientras andas por el desierto baldío. Sigues teniendo semillas en las manos, plántalas y busca agua. Cuidado con los bichos. La fila de esqueletos tiene sed y puede que encuentren más rápido que tú el agua. Corre.

  Acuérdate de tu fin y no te pierdas en las palabras. Pero ¿Cuál es el fin? No sabía que existía un gran objetivo. TE HE DICHO QUE NO PIENSES TANTO. Las nefelibatas son simples cadáveres. ¿No querrás unirte al grupo de los esqueletos? Calma. En realidad deberías abandonar tu búsqueda de agua para empezar con tu búsqueda a ti mismo.  NO HABLES SOLO.  Por favor necesito las palabras exactas o que alguien al fin me calle. ¿Acaso alguna vez confiaste en el lenguaje? ¿Cuándo confiarás en tu intuición? ¿Cuándo usarás las cerillas de tu bolsillo para borrar otras experiencias? ¿Cuándo tirarás a la basura los libros de metafísica pseudoexistencialista? Ahora párate al fin y abre los ojos. Todo parece perfecto, solo tienes que olvidarte de ti mismo. Muere para ser más fuerte. La realidad es esta y solo te queda dejarte llevar. El amor existe y no nos destruirá.  

Sin llaves

1.

Corta, corta, corta

control,

Jerez control.

¿Y el móvil ese?

lo perdí.

¿Y las llaves de las puertas?

las he vuelto a perder.

2.

Las larvas se reproducen,

ahora.

Babas de queso mohoso,

pringan Schopenhauer.

3.

Despistes,

muchos,

eso es el presente,

cerrojo presente.

4.

Con la llaves llamaría,

llamaría a los que viven,

viven su vida.

5.

Queda la navidad entera,

sin llaves

o concentración.

6.

Toc,toc,toc

mentira,

no hay toc,toc,toc.

7.

Internet,

música

y ordenador.

8.

No hay espacio vital,

nada,

ese es el p(r)o(bl)ema.

Puede que seamos caldo de la incendiaria revolución y que nuestros cerebros nunca nos pertenezcan. Puede que los continuos golpes de viento nos arrastren y lleven a territorios insospechados mientras somos víctimas de debacle generacional. Puede que el intervalo de tiempo de eso que hacemos llamar “futuro” se vaya estrechando cada vez más hasta que al final se convierta solo en segundos. Puede que mañana esté muerto y te veas obligado a subsistir de las pequeñas colillas tiradas por el suelo. Puede que la revolución incendiaria sea viento de colilla y debacle generacional. Puede que nuestro tiempo sea un golpe de viento que nos lleva a un futuro insospechado de muerte.

Puede que solo seamos meros espectadores de nuestra vida. Puede que mañana me inyecte heroína o que me convierta al fin al budismo.  Puede que mi próxima paja sea pensando en la preciosa calva de Antonio Resines, mi calvo ideal. Puede que al fin Paulo Coehlo pida perdón por sus libros. Puede que vuelvas a mí. Puede que el terremoto de alta escala que esta noche vendrá sea producido por una hoguera de latas de Coca Cola.  Puede que jamás vengas, ni me recuerdes.  Puede que seamos meros espectadores de Paulo Coehlo.  Puede que  el terremoto nos azote mientras bebemos latas de Coca Cola con Antonio Resines.  Puede que mi calva fuese producida por mi alma llorando todas las pérdidas.

Recemos una plegaria por todos los quizás, por todo el cemento que se ha ido deshaciendo mientras nos labrábamos una vida. Nunca podremos vencer la infinita fuerza absurda del “puedes” por ello solo nos queda contemplar cómo se van  formulando frases y remplazándose continuamente por otras mejores y más originales.  Nada será nuestro, por ello guardemos un minuto de silencio por todo lo arrebatado.  

“Oh alabado señor, te he maldecido tantas veces que ahora ni siquiera puedo odiarte”

Al fin capté el mensaje de las termitas y nunca pararé de maldecirme por ello. El cemento no existe, ni existirá nunca, por eso todas las casas son proclives a la invasión de las hormigas blancas. Es mejor no pensar en este asunto y construir los cimientos de tu hogar con madera quebrada como si no pasase nada. No puedes evitarlo, la celulosa es materia orgánica y tiene que volver a la naturaleza. Aunque quizás la verdadera  plaga de tu hogar eres tú. 

No busques más sitios en los que asentarte y opta por una filosofía nómada, así te ahorrarás ver como se destruye todo lo que una vez te perteneció. Sodomiza tu alma mientras vas buscando el próximo sitio en el que dormir. Juntos volveremos a nuestra verdadera naturaleza, sin estamentos morales que nos impidan desarrollarnos.  Por las noches podremos cazar, tengo un quit de flechas de curare.  Ven conmigo, no lo pienses más.  Nada de lo que te rodeaba existió. Asume tu condición, tus limitaciones, el influjo de tu líbido. Tu vida hasta ahora fue insidiosa, lo sé. Jamás tendrás que pensar más en construirte un futuro, ni tendrás que defender a diario tu casa tirando piedras. Únete a mí, sé que perdiste todo, solo puedes ganar ahora.

Donde el silencio habite y estemos al fin conjugados el uno con el otro. No tendremos que limarnos las encías por unos puñados de gusanos maltrechos de nuestras entrañas. Una hoz jamás volverá a ser símbolo de muerte y no tendremos que aguantarnos los unos a los otros. Desconocernos será una bendición así como adoptar los nuevos medios.

Yo solo digo una cosa “púdrete”. No necesito tus palabras ni tu estúpido complejo existencial. No necesito que me saludes ni que me cuentes cuál es tu artista favorito. Mientras me hablas de supuestas afinidades estoy regalando mi hígado a una perrera. Mientras te sientes vacío por no encontrar alguien con tu supuesta profundidad estoy jugando una partida al mus tirado en el césped. Mientras ofreces tu cerebro al occidente y sus caprichos me estoy haciendo una paja a tu costa. Y aunque estés perfectamente conectado con la naturaleza humana, sus problemas y realidad eres mera materia en descomposición.

No eres nada, ni lo serás nunca y lo sabes. No hace falta que sigas cogiendo el brazo al mendigo que dice que te adaptes. Jamás entenderás el fin por el cual fuiste creado. Solo te queda ofrecer tus brazos a Dios  y preguntarte si alguna vez encontrarás el amor o se solucionarán los problemas en el mundo.

Oh Dios, dame un vaso con mate, necesito encontrarme de nuevo en Argentina. Necesito huir de los caprichos mundanos. Sé que tú guardas mescalina para que te vuelva a ver en Buenos Aires. En Tucumán una vez me dejaste plantado y tuve que recurrir a un romance de largo recorrido. Cuando todo terminó doné mi cuerpo a la coincidencia y el degaste. Y ahora que me di cuenta de todo volví a rezar pero no a ti sino para el árbol de acacias que cultivo de hace más de 20 años. Acúname bajo tus suaves brazos, sabes que siempre fui el rey de los bichos.

Violado por el tiempo en realidad soy violado por ti. Sé que no me lleva a nada romper las mordazas de cuero, escupir a la fila de pañales, maldecir tu nombre.  Estoy condenado y siempre fue así y al fin lo supe.  Dame más fuerte, golpéame la cara, escúpeme,  átame a esa cama. No necesito ya el rollo de papel de aluminio, ni una caja en la que guardar cosas que en realidad no significan nada. Sigue azotándome. El tiempo no es el eterno retorno que decía ese estúpido de Heráclito,  más bien es una línea discontinua que une tu ojo; pero no te engañes, el vacío existe a veces.  Ahora es época de bonanza y puedes arrancarme la polla a bocados si te apetece. Pero cuando llegue al límite del trazo y ya no esté situado en la línea es cuando volveré a venderme, a ver porno,  a escribir, a llamar la atención.

Méteme un dedo por el culo, méteme más cosas, hazme sentir que soy alguien con la mente abierta que no recuerda el pasado. Pero todo es mentira, con mucho que intentes abrir miras,  siempre serás el desgraciado elitista que se dedica a observar el bosque de acacias

Una colección de charcos en mi habitación. Por más que busco que todo sea blanco y tenga buen olor solo encuentro una colección de perfumes de alta gama. Se que debería dejar de mirar el techo mientras acostado quemo cuatrocientos gigas de música pero es que tras tanto tiempo han vuelto las acacias. El suelo sigue estando sucio y es divertido intentar mancharte lo menos posible en el camino a la ventana, desde la cual se observa a la gente llena de semen en la cara.

Culto al semen, 

una vida de hedonismo, 

neuronas quemándose.

Y en tres meses solo te da tiempo a contar el número de cuadrados que hay en la pared y pensarte. ¿Donde está ese rincón en el que huir del mundo por un fin de semana? Nunca existió, era un producto de la saturada imaginación. Dicen que un conjunto está formado por la suma de todas las partes, pero cuando una de ellas está vacía no forma parte del él, simplemente lo habita. Y por ese motivo  el oasis era alucinación de la nada. 

En la fogata,

en la penumba, 

¿estás?

 El resultado de nunca usar los dados es tener que cambiarlos. El azar nunca estuvo presente, ni siquiera miré mi primera y única tirada. Algún día me armaré del valor suficiente para usarlos, si la circunstancia lo permite. 

¿Qué música escucharía un alienígena? (versión certamen)

Es conocido de sobra que en el universo solo hay 3 planetas con vida, el nuestro, uno con babosas amorfas, y el planeta Discord. Este último tiene unas formas de vida más avanzadas que los humanos.

La música de Discord está basada en disonancias de nivel 2. Antes de hablar de esto habría que conocer un poco la historia cultural de este planeta. Tras llegar a la excelencia política se incrementó el interés por el conocimiento, tanto que se resolvieron todas las dudas metafísicas y científicas. Al acabarse los retos intelectuales surgió un movimiento llamado anihilismo, el cual buscaba darle el sentido a la vida tras conocer la paradoja de la existencia. Fue un movimiento principalmente artístico y cuyo único fin fue exaltar la imaginación.

¿Por qué la imaginación? cuando todo conocimiento científico se desarrolló se optó o bien por la vía artística, la autodestrucción o ambas a la vez. Lo absurdo era una forma de evadirse del vacío de la falta de retos.

Las puertas de la experimentación se abrieron en Discord, miles de extravagancias y bellezas surgieron. No había prejuicios a la innovación y al ruido. Se creó una música asensorial en la que el deleitar el sentido del oído no era la prioridad. La forma de la que se movían las ondas sonoras en el espacio para formar la música era la principal preocupación. Hubo bastantes experimentos físicos hasta que se descubrió la ecuación de Remmanov. Esta ecuación explicada de una forma sencilla trata sobre la modificación de la dirección y amplitud de las ondas sonoras a partir del factor de Rex para lograr a la canción más acorde respecto a las características psicológicas de cada individuo.

Al fin había una segunda forma de éxtasis. El sexo ya no lo era todo. Los conflictos disminuyeron drásticamente. El mayor centro de placer pasó a estar en el oído. Con el paso del tiempo está proeza pasó a llamarse disonancia del nivel 2.

No todo fue fantástico con este invento. Hoy en día la tasa de natalidad en este planeta es muy baja. Los seres vivos están próximos a desaparecer por culpa de su mejor obra. Ya no importa tener hijos al estar las 24 horas del día en éxtasis. El concepto de sociedad está obsoleto.

La felicidad está extendida en Discord. No hay penas, hambre o pobreza. Para ellos que desaparezca la vida es un daño colateral. La creación se convirtió en su propio Dios.

Ellos

No hay bichos en el hormiguero,

ni en el desierto

o el espacio tiempo.

Los insectos son pura metafísica,

una caja .

Cuídate,

no solo invaden hormigueros,

también a Joy Division,

Kraftwerk o Psychic TV.

Él

1

Inicia la quema de vinilos,

forma parte de la mentira,

pon clavos nuevos.

Esa figura borrosa que desboca sexo,

el horizonte.

2

Mientras tanto señor hormiga se retuerce agonizante tras una sobredosis de gluten, esperando encontrar su casa por última vez en ese pueblo romano. ¿Donde está el principio? ¿y el final? ¿qué hay tras la muerte?

3

-Desencadénalo, te grita fuerte está sediento, te posee.

-No, déjame, aún existe.

-Calla, maldito. La voluntad se anula con la abstinencia.

-No, guardo la caja.

-Tírala es una posesión que te consume. Eres humano, no te engañes.

-Mentira, una hormiga.

-No veo tus antenas y tu piel es pálida.

Ella

Y bicho al fondo llora, mientras vuelve al desierto. Después de tres años de mentira regresaron los jinetes, ya no buscaban platos de comida ni el conocimiento, simplemente la querían. Jamás permitirían un mundo sin justicia, por eso vinieron . Ella apenada con su ejemplar de “Del amor y otros demonios” quemaba las páginas del libro que aún le faltaban, mientras esperaba su muerte.

…............

“Cambiar el mundo para finalmente cambiar nada”. Giuseppe Tomasi di Lampedusa

Al norte de las colinas se acercaban, vestidos de chaqueta. No eran conscientes de que todo estaba embarrado y que el agua empapaba hasta la última piedra. Ajenos al mandato de Dios avanzaban para al fin conseguir sus objetivos. Sus cuerpos se desfiguraban con el paisaje, de sus pantalones de pinza salían cientos de hormigas, las cuales devoraban ávidamente sus caras.  Ellos como si no pasase nada cantaban la última canción que habían escuchado por la mañana, la cual decía algo así:

No llores traidor,
tus pies aún son fuertes,
nada pesa lo suficiente

Una silla metálica estaban esperándolos al final el camino. Algo había encima de ella que molestaba la vista, pero no se distinguía bien. Inconscientes proseguían. En un árbol había escrito:

Cuando esté cargada tu espalda,
y no sepas tu nombre, 
aniquilalos.
Ellos son los culpables,
no lo pienses más.

Y entonces vino el Dios maniqueísta. Los árboles se convirtieron en droga. Donde antes se habían cabras, ahora vísceras. La silla metálica se cansó de esperar y fue a recibir a su deidad. Ellos con el cuerpo totalmente descompuesto abrieron los ojos, se los comieron y alzaron la voz. Dios les dijo: no es momento para pedir la salvación, hubo una eternidad para hablar.

Tarde es para tu empresa, ahora relaja los músculos que queden, te hará falta.

1

Todo era tan místico
y amarillo.

Esa luz de Sevilla
cuando desconocías la termodinámica,
las leyes de Newton
o las ecuaciones de la cinética.

Fueron buenos,
solo antes de vivir en cuatro paredes,
antes de tener sitio en el que dormir.

Yo solo era un crío con 15 años mentales,
en un sitio,
en una ciudad.

2

Una guitarra,
alguna cerveza de calidad,
un increíble vacío cultural en proceso de muerte.
Esa era la noche fantasma.

Mamá, papá,
quiero más de esas noches amarillas,
quiero estar rodeado de ellos,
su piso,
una carrera,
una novia
(eso pedía).

3

Era tan inocente...
la realidad era un cuadro cubista,
una simple imagen.

Y ahora,
nada.

4

Perder el tiempo,
vivir de superficies,
tres años.

Ahora que la luces de Sevilla se apagaron,
toca volver a tener quince.

1
Los círculos menguan,
oprimen.

Conéctate en amigos.com,
dibuja,
engáñate
para no elegir:
la destrucción o el amor.

2
Oh señor,
dueño de mis amistades,
me asfixias cuando escapo.

Recorrido el camino de huida,
en Madrid
busco el club de fumadores,
pero ya no existe,
al igual que los dinosaurios,
las pelucas
o el anillo de compromiso.

3

¿Y que pasa con todo?
ya no habrá más noches de elefantes
ni queimadas en el ático
o odas a Béla Lugosi.

Conformarse con la mitad sería un delito,
una relación profundamente enferma.

4

Y entonces uno de los tres se fue a su cueva.
Los otros siguieron,
más o menos,
hasta que vino la taladora de acacias.

5

Oh bendita taladora,
tu me hiciste ver la nada,
me diste un reloj,
un espejo para las burlas que no veía.

No quiero más alcohol,
ENTERAROS DE UNA PUTA VEZ

No quiero pensar más en que soy yo,
NO.

Palabras,
ceñidas sin más,
cocinadas a fuego lento.

Palabras,
no dejan hablar
ni avanzar.

Palabras,
niegan la vida en tu pensamiento,
pero vives a través de ellas.
Eres lo que piensas,
no piensas lo que hablas.

Superficie,
no conocerán de ti nada,
nunca.

Superficie,
te roza,
te hiere.

Jamás vivirás a través de nada o eso pensabas. Ahora los renglones anteriores son tu cruz. Puedes desertar, retroalimentarte, ser un gran anónimo. Pero no, jamás me gustó el té sin azucar moreno.  ¿Alguien me puede enseñar a comprar azucar moreno?

1

El único artista verdadero es el que se quita el yugo de artista para ser una persona corriente.

2

Quiero un plato de comida,

un potaje,

una caja de persavativos sin fondo,

pegar en la cara a poetas modernos,

destruir el pensamiento complejo.

Quiero el amor de mi padre,

lo necesito.

Fuera helechos que simbolicen mi tristeza,

fuera expresiones dadaístas que escapen de mi inteligencia.

No necesito cultura,

ni poetas beat.

Solo quiero amor.

Y quemaré quinientas biblias,

al fin lo conseguiré.

El demonio Dios te ha invadido,

ese o el de la codicia.

"Y vagaba por la el instituto, siendo un crío desorientado. Recordando la última comida en el restaurante chino, preguntándome porqué, haciendo evasivas a las preguntas de los psicólogos"

El paraíso es una mierda,

nunca podremos estar juntos papá,

tu vivirás en la alta eternidad

y yo en la baja.

"¿Porqué no hablamos? ¿Porqué nosé hablar con las personas? Y todo es tan diferente cuando cuatro palabras valían para seducir...."

Olvidé los capítulos del Deuteronomio,

ya no seré salvado,

me siento tan mal.

¿Porqué mamá?

yo quiero estar junto a Noé,

¿porqué?

3

Quemaré mi biblia,

para olvidar los dogmas del pasado,

para follar sin más.

No quiero acariciar ideas supremas,

ni relativas.

Que todo el manto se vaya,

que pueda estar triste si más.

El día en que muera el arte recobraremos la humanidad.

1

Silencio,

aprovechémoslo.

Ruidos como armas

que ensordecen los territorios.

Frío abrasivo

rodeado de desconocidos.

El roce lo disimula,

el refresco no.

Esperamos,

mientras de fondo vomitan sobre Cuba.

Aún no vienen a buscarnos,

burlémonos de nuestros amigos.

Relatamos

y un ogro nos arranca la cara.

(Ese ogro juega con la cara. Primero se la pone de careta. Luego cuando se aburre juega con los agujeros de los ojos y por descuido los rompe. Al final se cabrea y tira nuestras caras a la basura)

Aún no vienen a buscarnos,

burlémonos de nuestros amigos.

Gordos, feos, horribles

y nosotros tan perfectos.

2

No te fies de nadie Confucio,

mi amor.

(Todos sabemos que no te llamas Confucio, eres Laura, motosierra de acacias)

No me pidas filosofía oriental,
pídeme arroz con curry
o tallarines.
Pídeme ternera con salsa moral,
o iguanas con moratones.
Aunque es para nada,
la comida nunca bajará al estómago
y tendrás que cocinar otra vez.

3

Otra semana,
Atados a un bucle,
sin teléfono
esperando la noche,
víctimas de la introversión.

Quizás la incomunicación duele
pero es peor la sobrecomunicación.
Podemos jugar a imaginar,
(¿Porqué actúa así? ¿será porque tiene un trozo de abeto?. Siempre ha querido contruirse una réplica de su propio genital en madera).

Y no pasará nada,
la verdad nos sangrará despacio,
en el momento oportuno.
No la obliguemos a salir.

1.

Dentro del GPS,

yo.

Gire a la derecha,

¿o era izquierda?

Soy disléxico.

Guiaré caminos,

aleatoriamente,

mientras se agarrota mi voz.

2.

El cansancio

me invade,

mientras tala acacias.

El cansancio,

es un descanso.

3.

Viajero que sigue mi ruta,

¿te gusta la incertidumbre?

¿o es que estás cansado?

Haz que me calle,

lo necesito,

rómpeme.

Solo soy circuitos eléctricos.

4.

En la próxima curva,

dispárese y déjeme en otro coche.

-1-

Es la duda,

la ausencia de luz.

Se acercan los caballos,

el apocalipsis está cerca.

Es difícil escapar de ellos,

todo está apagado.

Los interruptores,

pseudoremedios,

la bestia corre más.

Caballos negros,

invaden la atalaya.

Caen principios morales,

no hay pan.

Y ellos dicen:

"No hagas daño al aceite y vino"

Ya no quiero amor,

solo quiero lentejas.

-2-

Y en la cumbre de la hambruna

el cuarto sello se abre,

una voz dice "ven".

Caballo bayo te esperaba.

Eres la solución fácil.

-3-

Al fin,

todo desnudo,

¿Donde está ahora tu Dios?

Sin espejos,

no podréis seguir.

Ya no hay imágenes,

¿Necesitáis algun lider?,

no es vuestro mundo.

-4-

Y la duda muere tras partir los jinetes.

Todo está desolado,

ahora es fácil vivir.

"Cibercerebro imantado,

pegado en la nevera,

frío.

A diario desconocidos abren mi nevera con sus manos sucias. Manos llenas de bacterias en busca de la comida compartida. Manos torpes a menudo que caen los imanes.

Mi cerebro ha caído al suelo

ya lo recojerá la de la limpieza.

Miramos la comida que hay en la nevera sin prestar atención. Miramos el reloj sin ver la hora. No hay tiempo para el detalle, estamos absortos. Tan absortos que no nos conoceremos jamás .

La limpiadora ha muerto,

nunca más habrá orden.

Mientras tanto la comida se pone mala. Los yogures caducan, la carne se llena de moscas, la tortilla se invade de salmonella. Pero no nos damos cuenta de este detalle ínfimo porque la comida en descomposición no difiere mucho en sabor de la normal.

La casa está llena de hongos ya,

alguno será alucinógeno,

supongo.

Y en este nido de acacias viene el amor. Estúpido. Hongo psicoactivo que nos hace alucinar con pseudolimpieza mientras el maniqueísmo muere.

Y bajo los efectos de las setas de la suciedad

te quiero."

Parte 1: Rey

Mundo de avalorios,

estrafalarios,

humanos

e inhumanos.

Tu fe es el arte o

helarte

viendo monigotes .

Reyes jugando al mus de la ética categórica, mientras vomitan imen echo en India.

Mi cerebro se ha impregnado de imen mientras me dedico a despotricar la corona.

Parte 2: Transición entre Dios y rey

¿Porqué humano es sinónimo de bueno e inuhumano de protuberancia sadomasoquista?

Amor,

no me llaméis superhombre,

llamarme superinhumano,

reprimido 

Parte 3: Dios

Gracias a los barrotes veo el asqueroso rosa en la sien del jinete mandado por Dios.

Dios,

quiéreme,

aunque seas una falacia,

lo necesito.

¡Dios eras tan santo con tus vomitivos dogmas cuando te parecías a Jehová!

...

Padre no nuestro líbranos del demonio acácico rojo y que el paredón anarco-nihilista se desvincule tras ver afecto al fin.

Parte 4: Aclaración sobre Dios y el rey.

Toda transición es ficticia,

pues Dios y el rey son la misma persona,

el mismo complejo.

Paisaje,

en autobús,

cambiando.

Punzadas en la ventana,

el asiento es estrecho,

cómodo.

Lar ruedas se pincharán.

Crujir,

Jrrrrrrrjrrrr.

No molestan atrás,

noy hay casi nadie.

Oscuridad.

El conductor,

devora el silencio,

mientras dirige,

rumbo sin acacias.

Flechado,

rápido,

veloz,

sin permiso de conducir.

Nos estrellará.

No podemos regañarle,

es insconciente,

novato.

El futuro es predecible,

colisión.

No importa,

el paisaje nos crece,

nos rompe,

nos muda la piel.

Mire el asiento cercano,

todo será diferente.

Almuerzo,

mudo

corriendo,

Como chicle a la par,

medio

y desapareado

entre mezclas de mordiscos.

Masco,

una página,

solo una.

Mientras tanto silencio,

comodo e

incomodo.

Urge conversación,

para solventarlo

pero da tanta pereza pensar...

Actuemos mejor.

Que más da,

miles de palabras circulan

y nos saturan.

Descansemos de ellas,

haya paz.

Terminó el almuerzo,

toca siesta

aunque no haya camas.

Al aire libre

sin almohadas

o con ellas.

¿Cual es la postura más comoda

para dormir en un banco?

la respuesta es color rojo.

Cada vez más vacío,

absorto,

ingenuo,

visceral,

¿feliz?.

Necesidad de alarmas,

para no descuidarse,

pero a veces fallan,

como ahora.

Ya no hay autobuses,

otro día fuera,

improvisto delicioso o no.

.........

A dormir nocturnamente

es hora,

adiós,

ya nos veremos con los robots,

¿y el próximo día?

Elefante con la trompa rota,
sin lágrimas
o compasión.

No hay cuerpo esbelto
y África quema.
Hijo maldito de piel descamada,
¿porque se empeñan en llorarte?
eres un superviviente.

.....
La sociedad de la dependencia

y mala cohesión.

Realidad en nudos de pseudosensiblería.

Los cables aprisionan el cuello,

porque lo desnudamos.
.....

Elefante, elefante, elefante,
te amo
y soy de los pocos que te dignifican.
No te doy cacahuetes
de mi bolsa de euro,
simplemente te miro.

No eres Dumbo,

ni te hace falta ser ese estúpido.

No ocultas la violencia

ni violentas la realidad.

¡Muéstrame tu trompa amputada!
la besaré

y sin expulsar agua salina.

Celebremos que tenemos ojos,

boca,

pies.

¡Soy tan feliz viéndote raído!

No te preocupes más,

yo te defenderé del progresismo.

¡Eres un cabrón!

Bonita despedida,

llevas tiempo con la ropa sin planchar.

Todo es una vorágine compleja,

no me importas.

Abrillántame el nudo creado

y limpiaré la empatía.

La poligamia es una opción,

cuando tu carne es de camaleón,

cuando desesperan los cerebros

y sientes la estupidez.

Neuronas doradas harían cambiar,

pero no están.

No va bien la economía últimamente,

no van muchas cosas bien.

El nihilismo se raja,

te vuelves ceniza revindicativa.

Olvidar todo en grupos de desconocidos,

en busca de genital.

En el éxtasis,

complejos y complicaciones,

demolición del vacío.

Amiga es el final,

casi el final.

Mi fea amiga ,

es el final,

casi el final.

No veré nada más en tus ojos histéricos,

ni los soportaré más.

Apatía, apatía, APATÍA .

Mi moral se cierne hacia mi,

el cambio climático está al meterme en mis sábanas,

el problema del petróleo es irreal

si estoy resfriado

y vomito por la nariz.

La crisis,

la falta de sexo.

La política es inexistente,

hay dictadura emocional.

[...]

Ya he parado de llorar,

me siento reconfortado,

pero solo un poco.

Las cosas siguen igual.

La bola es grande,

ella es hija dentro de mi vientre,

estoy apunto de parirla ya.

Cuando nazca vendrá la cigüeña,

la asesina digo.

Aves malignos no quiero morir al dar a luz,

viviré con un hijo muerto,

sería un placer.