Quizás esté pringado de nuevo. La maldita culebra que nace en mi suelta sus fluídos viscosos en mis vísceras Y yo, mientras (me) observo, paseo por las escaleras. Subir y bajar. Subir y bajar. Subir y bajar. Si alguna vez parara de repetir los mismos movimientos comprendería que mi objetivo de nacer fue dominar. Impondré mi dictadura emocional del ultracapitalismo en la sede de la CNT solo cuando encuentre el bastón.

¡Oh, quimérico megalómano!
dame leche,
dame un poco de tu mente vacía,
dame  de ti,
lo necesito.

Eres un trozo de semen en un papel que  corrompió mi mundo.  Sé que tras esa fachada hay una quijotera totalmente rasurada. Fuistes un telemérico y ahora yo vivo romanticismo. Quizás algún día me de por sacar mi AK-47 y matar aquellos que hablan de quemar  libros de amor.  Habláis como si subiérais y bajárais escaleras durante todo el día. Jamás entenderé porqué no preferís entregaros al onanismo. Subir y bajar. Subir y bajar. Subir y bajar. Oh mierda me corrí,  ahora toca completar el silencio y la nada.

Cambiar miradas,
quemar algunas fotos de cuando eras bebé
encender la mecha tras 6 meses
hacer unos ejercicios de álgebra
quedarme con ustedes,
¿No entendéis el significado?
¿Queréis un poquito de fluído?
¿Necesitáis un diccionario?
defina "liostático"

Y̶̶̶ ̶̶̶a̶̶̶h̶̶̶o̶̶̶r̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶m̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶r̶̶̶ ̶̶̶t̶̶̶o̶̶̶m̶̶̶a̶̶̶r̶̶̶ ̶̶̶u̶̶̶n̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶n̶̶̶a̶̶̶

̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶N̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶t̶̶̶e̶̶̶n̶̶̶g̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶n̶̶̶i̶̶̶ ̶̶̶i̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶n̶̶̶i̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶

̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶T̶̶̶r̶̶̶a̶̶̶t̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶h̶̶̶a̶̶̶c̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶ ̶̶̶v̶̶̶a̶̶̶n̶̶̶g̶̶̶u̶̶̶a̶̶̶r̶̶̶d̶̶̶i̶̶̶a̶̶̶,̶̶̶

̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶C̶̶̶u̶̶̶a̶̶̶l̶̶̶q̶̶̶u̶̶̶i̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶d̶̶̶r̶̶̶í̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶e̶̶̶s̶̶̶c̶̶̶r̶̶̶i̶̶̶b̶̶̶i̶̶̶r̶̶̶ ̶̶̶a̶̶̶s̶̶̶í̶̶̶,̶̶̶ ̶̶̶e̶̶̶s̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶a̶̶̶t̶̶̶é̶̶̶t̶̶̶i̶̶̶c̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶m̶̶̶i̶̶̶ ̶̶̶i̶̶̶n̶̶̶t̶̶̶e̶̶̶n̶̶̶t̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶u̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶i̶̶̶l̶̶̶.̶̶̶

̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶ ̶̶̶A̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶m̶̶̶á̶̶̶s̶̶̶ ̶̶̶e̶̶̶l̶̶̶ ̶̶̶p̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶r̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶r̶̶̶n̶̶̶i̶̶̶s̶̶̶m̶̶̶o̶̶̶ ̶̶̶y̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶e̶̶̶s̶̶̶ ̶̶̶c̶̶̶o̶̶̶s̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶e̶̶̶ ̶̶̶o̶̶̶t̶̶̶r̶̶̶a̶̶̶ ̶̶̶d̶̶̶é̶̶̶c̶̶̶a̶̶̶d̶̶̶a̶̶̶

Y todo esto refleja que no entiendo de roscas  y que soy el santo mesías que vino a corromperos. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero. No quiero.  Calla puta, eres muy putita y lo sabes. Llamadme putófobo o llorón de las colinas del donut. He pisado demasiadas hormigas al caminar y ahora para mi el tiempo es una zorra ingrata. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Puta. Eso me digo una y otra vez cuando en realidad quiero negar que soy el crío con la mirada perdida hacia el infinito. Sé que las máscaras venecianas no me sientan bien ¿pero acaso entiendéis de demonios internos? Yo me pongo un sombrero por seguís con eso de follar cerebros.

Y se acercan los falsarios, con sus contradefiniciones, con su manía de redefinir la vida. Y yo de mientras ando por una esquina desconfiando de las supuestas técnicas comunicación que nos inocularon, de como expresar sentimientos a través de simples sonidos o combinaciones de letras. Y la muerte, el odio, el miedo, el amor, los 7 pecados capitales... Todos son exclusivamente fragmentos del yo que se intentan escapar con simples miradas y silencios.

No me dejes volver a los rincones más oscuros del alma humana. No quiero estar donde se sirve desayuno de semilla de ricino. Hace unos años tras intentar cometer el gran crimen comí las cerezas del árbol y ahora estoy sereno. Todos y todo pasaron a formar parte de la broma espacial. Recorre mi cuerpo. No existen las tablas de multiplicar luego jamás podremos realizar la división. El resto de máscaras están en el suelo quemadas. Somos ellos, la verdadera esencia del ser. Búscate. Búscame. No es mutua soledad, tampoco mutua compañía, es algo mutuo simplemente. Quedaron atrás los días de arsénico. Tengo el antídoto en la mano, pero no se lo diré a nadie. Eres la broma espacial.  Las cerezas que caducan en mutua compañía. Los rincones oscuros del alma pasaron a ser arsénico. Me buscaste para que todo fuera más sereno. Las semillas de ricino están en el suelo quemadas. La esencia del ser se va multiplicando mientras el espacio se reduce a un simple antídoto. No se lo diré a nadie. Encuentra la máscara, mientras tanto tu soledad se irá dividiendo.

En la hoguera se está descomponiendo el miedo a la muerte. A tu muerte. Jamás lo volverás a hacer, yo tampoco. Garras que oprimen. No existe un solo tú en mi vida. Tú número uno, eres patético. Tú número dos, fóllame.  Ayúdame a destruir las dualidades, tú puedes hacerlo. Ya no es un simple yo contra todo. Las terceras personas siguen ocupando su puesto de cicuta. Sé que jamás existirá un mundo (mío) en el que no esté rodeado de desconocidos. Todo se reduce a una pelea entre el tú y yo. Jamás sabremos el desenlace final de esa batalla. Pero yo solo sé una cosa, te quiero.