Indios

Vivo como un indio,
con un simple taparabos,
desnudo ante las limpias flechas.

Odio la higiene.
Si todo fuera sucio,
el mundo sería puro,
no habría escrúpulos
y comeríamos de manos ajenas.

No puede ser.
No puede ser.
No puede ser.

Mi idilio son las acacias
que olvido con el peyote.
En estas tierras baldías,
seré un chamán,
alucinaré,
lloraré,
gritaré.

Todo será irreal
con este nihilismo de alquitrán.
¡Os lo recomiendo!
nicotina escapista
ante los pensamientos lúcidos que reprimen.

¡Engáchate a tu pólen cerebral!
pinta un cielo marrón
y di te quiero a una rata.

¡Pisa el camino de losas amarillas!
tranquilo no hay nada bajo el arcoíris,
somos nuestros propios dioses.
El espantapájaros ha muerto.
El hombre de ojalata ha muerto.
El león ha muerto.

Pero tu Dorothy eres mía,
volveré contigo a casa,
y por siempre te amaré.

No puede ser.
No puede ser.
No puede ser.

Los efectos del peyote se fueron,
la nada me invade,
y solo puedo escribir cosas lógicas.

No soy más que una caricatura de la realidad.
Música,
literatura,
arte,
cine
¿Por que os burláis de mi?
¿Por qué me hacéis patético?
¿Por qué me obsesionáis?

A partir da ahora os ignoraré.
Sereís mis esclavas.

Mataré a mi maldito indio.
.... ....... ....... .........

Todavía no he encontrado a un Indio muerto. Una leyenda de ellos dicen que cuando lo ves su espíritu se rencarna en tí. Yo por más que lo busco solo encuentro inútiles maletines de dinero.